BURACO NEGRO XVI

Entrei na pastelaria para fazer tempo. Uma imperial...e um cigarro se pudesse, mas não podia.
Assim entretive-me a olhar à volta, as mesas ocupadas. Naquele bairro, àquela hora, a maioria mulheres, pareciam ser as clientes habituais do fim da tarde.
Numa mesa, quase a meu lado, uma mulher chamou a minha atenção. Ainda na casa dos quarenta, parecendo menos, bem arranjada, dividia o olhar entre um livro e o espaço que a circundava com ar distraído. Bebericava um chá, aparentemente já frio, desfazia restos de scones com os dedos um pouco grossos, sorria por vezes como quem lembra uma boa piada...
Pude ver a capa do livro de relance, reconheci um autor da moda, cujas histórias tanto agradam aos que buscam o pensamento abstracto sobre as coisas do dia a dia e neles encontram explicados os seus sentimentos simples, em definições rebuscadas, e muito reconfortantes...
E eu sei, também o li, e se não fiquei com a ideia mais clara sobre o assunto que trata, pelo menos percebi que há mais gente como eu...
Mas não disto que quero falar hoje...
A tarde foi caindo, bebi mais uma cerveja, continuei a observar a mulher, tão tranquila no seu olhar deambulante, nos seus gestos mansos e tive inveja daquela serenidade.
Entrou mais gente no café, dois sujeitos dirigiram-se àquela mesa e em silêncio, esperaram.
A mulher, chamou o empregado, pagou a conta, levantou-se lentamente...derramou o resto do chá sobre a mesa, desfez o último scone entre os restos de manteiga e doce e seguiu os homens.
Só então lhe vi o brilho alucinado do olhar, o esgar de loucura nos lábios.
Saí, acendi um cigarro à tanto apetecido e soube pelas conversas da rua que era assim... a mulher chegava, pedia um chá com scones, perdia-se no tempo da tarde, até chegarem para a levar de volta à clínica caríssima, para doente mentais, onde vivia à anos e de onde saía todas as semanas para um chá vigiado...
Outro cigarro acompanhou-me as lembranças e fugi para o carro.